Incolores idéias verdes dormem furiosamente

Nas palavras de Chomsky, que não sei onde as encontrei, me ponho mais uma vez a lamentar o fatídico fato de não mais ter palavras para aqui despejar.

Sim, me sinto vaga, vazia, superficial. Não sei ao certo como explicar esse sentimento que me abala quando elas saem da minha vida. Por que as palavras têm alma, e quando as maltratamos, elas saem silenciosamente do nosso mundo, nos fazem penar pela sua falta.

Até o dia em que nós meros escritores, sentimos-nos obrigados a jogar-se aos seus pés, implorando para que façam parte de nossas mãos, dos nossos olhos, da nossa alma. Mas, de fato elas são cruéis e então aqui estou praticamente implorando para que elas voltem: subjetivamente, objetivamente, bonitas, tristes, indignadas, furiosas, vagas, dilacerantes, honestas, perspicazes.

Nossa! Realmente as sinto como pessoas, mas são seres muito mais grandiosos essas tais palavras, essas tais idéias. Enquanto imploro: incolores idéias verdes dormem furiosamente.